In memoria

Erano in due. Li abbiamo fatti entrare in casa, noi, aprendogli la porta e facendogli pure tutti gli onori del caso. Ci hanno guardato come se stessimo festeggiando qualche festività che loro non conoscevano. Poi ci hanno squartato, conficcando la lama affilata e pulita poco sotto l'ombellico. La forza non è niente quando una punta di un qualsiasi materiale entre facile facile dentro la carne. Hanno alzato il braccio, facendo scorrere il coltello dal basso verso l'alto, colpendo l'estremità bassa dello sterno e fermandosi là. Prima uno lo ha fatto a te, e quasi in contemporanea l'altro si è voltato verso di me facendo la stessa identica cosa. Un lavoro certosino, da danzatrici o da nuoto sincronizzato. Ci hanno squartato e li abbiamo lasciati fare.
Ci hanno spogliato di tutto quello che avevamo addosso. Siamo rimasti nudi, sia dentro che fuori. Con le budella arrotolate di fronte agli occhi, sparse sul pavimento ad imbrattare di sangue tutte le mattonelle chiare che avevamo comprato e montato con tanta pazienza. Ci siamo trasformati in animali imbalsamati, pronti ad essere imbottiti ma non ancora impagliati. Diventeremo come le mummie egiziane, ti volevo dire, senza tutte le cerimonie e le tombe a piramide, o il Nilo che straripa durante la stagione del raccolto, e sparge il limo, e fa mangiare tutto il popolo; diventeremo come Tutankament o Cheope, anche se nessuno ci conoscerà o ci studierà nei libri di scuola elementare, ma saremo pur sempre dei faraoni. Ed invece ci hanno appeso alle pareti, neppure troppo in alto, a grondare sangue come dei maiali al macello.
Aspettiamo a diventare leggeri. La parola peso, per quanto possa sembrare strano, non ha peso. E mentre ci prosciughiamo, io guardo te, tu guardi me, ed insieme guardiamo la nostra casa: teatro degli orrori e di quello che non verrà.

And you're the key

In un labirinto non ci sono stanze, non ci sono specchi, non ci sono fineste, non ci sono quadri appesi ai muri, non ci sono televisioni, non ci sono cassetti, non ci sono armadi, non ci sono mobili, né mensole o scaffali o librerie o portasciugamani o rotoli di carta igenica; non ci sono dentifrici, non ci sono spazzolini, non ci sono spugne da bagno, supegne da giardino, spugne o muffe, o oranismi unicellulari; non ci sono porte, non ci sono persiane, non ci sono luci, lampadari, lampadine a basso consumo, prese della corrente, non ci sono elettrodomestici, non ci sono frigoriferi, non ci sono lavatrici o lavastoviglie, non ci sono prodotti per la casa, prodotti per l'igene intima, prodotti da vendere o da comprare; non ci sono rossetti, lucidalabbra, mascara, fondotinta; ci sono solo pareti uguali, che si attorcigliano tra di loro come serpenti in una cesta, si legano e si slegano come lacci di scarpe consumate e sciupate. Questo è un labirinto, e te ci vai a sbattere la faccia contro, ogni volta che deciso ti convinci che l'angolo appena svoltato è quello giusto, che il muro di fronte a te è solo un gioco di prospettiva. Quando vedi una porta pensi ad uno scherzo, credi sia solo disegnata per trarre in inganno, per dare una falsa possibilità, un'illusione della tua mente; ed invece è proprio una porta, solo che è chiusa a chiave. Per te il labirinto è finito, ma chi ha la chiave ha la possibilità di andare oltre, anche se da qualche parte ha letto la parola fine.

This is the sea

These things you keep
you better throw them away
you want to turn your back
on your souless days
once you were tethered
now you are free
once you were tethered
now you are free
that was the river
this is the sea

now if you are feeling weary
if you've been alone too long
or maybe you been suffering from
a few too many plans that have gone wrong
and you're tryin' to remember
how fine your life used to be
running around banging your drum
like it's ninteeen seventy three
well that was the river
this is the sea

now you say you got trouble
you say you got pain
you say you got nothin' left to believe in
nothin' to hold on to
nothin' to trust
nothin' but chains
you've been scouring your conscience
raking through your memory
scouring your conscience
raking through your memory
that was the river
this is the sea

now i can see you're waverin'
as you try to decide
you've got a war in your head
and it's tearing you up inside
you're tryin' to make sense
of something that you just don't see
tryin' to make sense now
and you know that you once held the key
but that was the river
and this is the sea

now here is a train
it's comin' on down the line
you realise if you hurry
you got still enough time
and you don't need no tiket
and you dont pay no fee
and you don't need no ticket
and you dont pay no fee
because that was the river
and this is the sea
that was the river
this is the sea
that was the river
this is the sea
the river, the river, the river, the river
the river, the river, the river
and this is the sea

sea mmmmmm sea
Behold The Sea

Performed by Waterboys

Quando la fantascienza diventa cocascienza

Il distaccamento della mente dalla personalità è un fenomeno che colpisce non solo illustri docenti unversitari e scrittori di indubbia fama. Con il passare del tempo e l'avanzamento di studi mirati, si è potuto constatare come la DMP, come viene acronicamente chiamata, risulti piuttosto comune in individui abituati, forse in modo eccessivo, ai balzi temporali. Questa attività, che nei seggetti di studio si è trasformata in una strana forma di dipendenza, porta l'individuo a non riconoscere più il tempo come una unità di misura attendibile. I cambiamenti di anno, mese, giorno, e nei casi più gravi addirittura di ora o minuto, fanno si che il cervello alla lunga non riesca a identificare l'arco temporale in cui elaborare le informazioni che arrivano attraverso occhi e orecchi. Per evitare il sovrapponimento di immagini e suoni il cercello esclude quindi il tempo come chiave di decodifica degli eventi.
Fino a qualche tempo fa il tunnel di Raushmid era ritenuto una malattia a se stante, anche se di breve durata. L'individuo colpito infatti lamentava degli strani echi, come voci e rumori che si mischiavano tra di loro a volume diversificato, ma tali sintomi andavano a morire nel giro di alcuni mesi, senza bisogno di alcuna cura o trattamento farmacologico. Solo recentemente si è giunti alla tesi secondo cui il tunnel di Raushmid sia solo l'anticamera della DMP, e che la scomparsa dei sintomi del tunnel sia la risposta che l'organismo umano dà al sovrapponimento di informazioni slegate tra di loro a livello temporale, portando così il soggetto a distaccare, inconsciamente, la mente dalla propria personalità.
Gli scienziati e i medici tutt'ora divergono sulla possibilità che l'unica cura possibile al tunnel di Raushmid sia l'inevitabile contrazione, da parte del soggetto interessato, della DMP; ma da quando le due malattie sono state strettamente legate tra loro non esiste alcuna casistica secondo cui un tunnel di Raushmid non sia sfociato in una più cronica DMP. Per questo l'intero ambiente sanitario ritiene giusto affermare che l'unica cura al momento possibile per il distaccamento della mente dalla personalità sia quella di trovare al più presto una cura per il tunnel di Raushmid.
E' pensiero comune, in ambito accademico, che i soggetti colpiti da DMP siano ormai casi clinici perduti.

John Rambo

"Hey Rambo! Tagliati i capelli, vah..."

Una pera di testosterone sparata direttamente nel cuore, a torace aperto, e senza anestesia.

Forse il primo lo guardavo con occhi diversi.

Giudizio: Passeggiata

• Cinema ==> Da vedere assolutamente, correre al cinema
• Dvd ==> Da vedere, ma si può aspettare il noleggio
• Tv ==> Niente di esaltante, se proprio si deve vedere aspettare il passaggio in tv
• Passeggiata ==> Perdibilissimo. Andate pure a fare una passeggiata.. anche sotto la pioggia

Le dita rotte su un Marzo appena iniziato

Spaccarsi le dita, ma è un piacere spaccarmi le dita. Perchè ogni ferita, e ogni rottura, ogni languido dolore che dalle ossa prende d'assalto i nervi e gestisce le conduzioni fino al cervello, è uno spillo, un segnale, stradale e non, che mi indica la via. Percorro piano, adagio, scalando continuamente e cambiando sempre più spesso marcia. Osservo i cartelli, le indicazioni blu, evitando quelli verdi delle autostrade, i marroni dei luoghi storici. Cerco quelli fosforescenti, quelli scarlatti, quelli a cuneo, di Cuneo; cerco i cartelli con il tuo nome, il tuo paese, il tuo luogo. Mi mandano a destra, poi a sinistra, ancora a sinistra, una rotonda, una breve strettoia, sinistra, poi subito destra. Il contachilometri conta. I chilometri. La radio suona. L'aria, fuori, è fredda, e sembra essere tornato l'inverno, con le piogge, i cieli grigi, e il vento. E' marzo, e sul calendario segno (purtroppo) meno uno.

Febbraio 2009

"Lo chiamavo al telefono. Diceva: raccontami ancora una volta la storia che riuscirò a salvarmi. Poi smise di rispondere. Capii che era finita."

Jonathan Franzen