C'mon Billy

C'mon billy
Come to me
You know I'm waiting
I love you endlessly

C'mon billy
You're the only one
Don't you think it's time now
You met your only son

I remember
Lover's play
The corn was golden
We lay in it for days

I remember
The things you said
My little billy,
Come to your lover's bed

Come home
Is my plea
Your home now is
Here with me
Come home
To your son
Tomorrow might never come

C'mon billy
You look good to me
How many nights now
Your child inside of...

Don't forget me
I had your son
Damn thing went crazy
But I swear you're the only one

Come alone, billy, come to me
Come alone, billy, come to me
Come alone, billy, come to me
Come alone, billy, come to me
Come alone, billy, come to me
Come alone, billy, come to me
Come alone, billy, come to me
Come alone, and come to me

Performed by PJ Harvey

Citacatarsi

Chissà quale scintilla fiorisce, dentro il petto, tra cuore e pleura, la prima volta che si viene citati. Come un fiore, con stelo e petali morbidi senza denti, sentirlo aprire ad ogni battito, e cospargere il proprio polline dentro la cassa toracica. Oppure come un breve bacio, con le labbra solo appoggiate ad altre labbra; velato, innocente, leggermente umido. Non lucida labbra, ma saliva fresca.
"Sono soltanto parole."
"Tu cosa possiedi oltre alle parole?"
"Le parole non appartengono a nessuno."
"Neppure le note, ma la musica esiste."
Musica e parole. Le parole sono note. Le parole sono spesso stonate. La musica fatta di frasi. Sono le frasi che danno un senso. E' il senso il sapore del significato. Spesso acido, a volte convincente, altre solo dolce. Lo sento ruvido e granuloso, mentre lo spingo con forza sul palato, lo mastico e poi lo butto giù. Un viaggio al contrario, lungo l'esofago e che finisce poi per uscire invece dalla bocca.
La mia voce è inchiostro. Nero e liquido. A volte neppure quello, perchè il futuro è già venuto. E' un rogo dalle fiamme turchesi e ambrate.
"Io non parlo."
"Sei lama, per questo non parli."
"No. Non ho niente da dire. Se fossi veramente lama allora userei il sangue per parlare."

Australia

Era stato annunciato come il nuovo Via Col Vento. E di eredi del film del '39 io ne avevo già visto uno: Could Mountain. Lì c'era una breve, brevissima comparsa di Natalie Portman a convincermi ad andarlo a vedere, in questo caso invece non so bene cosa mi abbia spinto fino al cinema per vedere questo Australia. Forse il volto e il fisico di Hugh Jackman, chissà. Certo non Nicole Kidman, perchè lei a questi grandi melodrammi da accostare alle avventure di Rossella O'Hara sembra averci fatto l'abbonamento, dato che era protagonista pure di Could Mountain. Dietro la macchina da presa però qui c'è un certo Baz Luhrmann, che magari non reputo un grandissimo regista, ma per lo meno ha il coraggio di fare qualcosa di nuovo e di battere strade diverse dalle solite (Romeo + Giulietta, Moulin Rouge). Qui invece si cimenta nel lavoro più mainstream della sua filmografia, e al tempo stesso con il più costoso, almeno ad occhio e croce, quello più vicino alla definizione di kolossal.
Di kolossal ci sono i grandi paesaggi del continente dei canguri, c'è una storia prima piccola e poi epica, che viene contaminata da una punta di seconda guerra mondiale, e se proprio ci vogliamo mettere qualcos'altro ci sono le braccia di Hugh Jackman. A parte gli scherzi la trama qui è solida, e non frammentaria come nella montagna fredda, anche se alla fine non si piange come si potrebbe pensare. Risulta essere un film piuttosto godibile, fruibile, soprattutto se si pensa che dura quasi tre ore e arrivati ai titoli di coda non si sentono affatto pesare. Solo l'inizio fa un po' temere: giusto i primi minuti, quando sia Jackman che la Kidman giocano a fare un po' le macchiette e dentro di te preghi affinché smettino presto. Non vi preoccupate: smettano presto.
Purtroppo c'è da annotare l'ennesimo doppiaggio che mi ha fatto storcere un po' il naso. La voce di Jackman è diversa dal solito, e fa un po' strano; quella del bambino aborigeno è completamente sbagliata, tanto che quando canta con la sua voce originaria sulle prime non ti accorgi neppure che è lui a cantare.
Non so bene come giudicarlo. Per chi non ama il genere è da tv, per gli altri invece è da dvd. A me, che in fondo non ha fatto così schifo, lo piazzo tra i dvd.

Giudizio: Dvd

• Cinema ==> Da vedere assolutamente, correre al cinema
• Dvd ==> Da vedere, ma si può aspettare il noleggio
• Tv ==> Niente di esaltante, se proprio si deve vedere aspettare il passaggio in tv
• Passeggiata ==> Perdibilissimo. Andate pure a fare una passeggiata.. anche sotto la pioggia

Jackson Pollock

Per una volta ringraziamo google, che a volte la memoria fa cilecca.

vertigine

tutto quello che voglio dirti e non voglio dirti sta all’interno di due parentesi liquefatto in puntini di sospensione sempre troppo pochi, mi sembra d’essere un giocoliere che vuole raccogliere tutti i pezzi che stanno rovinosamente cadendo ma ho solo due mani e quelli che non riesco ad afferrare mi cadono sulla faccia e mi cadono sulle braccia e mi fanno male mi feriscono e mi ustionano e mi voglio riempire di lividi e cicatrici e portarle in bella vista non nasconderle mai più voglio diventare cicatrice essere cicatrice

William Dollace

Am I the only one who remembers that summer

Per perderci di nuovo. Per le strade. Di Prato. Senza luci. Senza bandiere. Senza cartine o indicazioni. Senza ragazze da spogliare. Solo tu. Tu ed io. E le tue gambe. I jeans. Le sigarette. Perdevo i capelli. Sopra i cuscini vuoti. I fari spenti. I tubi sconclusionati. Le targhe alterne e i freni rotti. L'inclinazione perfetta dei sedili. Dormire in orrizzontale. In modo non naturale. Guardare il sole. Il mare. Il bagnino drenare la spiaggia alle sei di mattina. E fare il bagno. Al largo. Un chilometro dalla riva. L'acqua alle caviglie. Fare il morto. Con la schiena sul fondale. E dormire sdraiati sulle panchine di Rimini centro. E dormire seduti sui marciapiedi. E dormire e basta nel pomeriggio grigio. Chiedere l'elemosina per farsi lasciare in pace. Farsi prendere per bugiardi. Farsi insultare. E gridare. FANCULO GLI ALBERGATORI. FANCULO I RISTORATORI. E io portavo a casa una collana. Un braccialetto. Un fermaglio. Mi chiamavo femmina quando la mattina mi facevo la barba. E la tua barba che non cresceva. I baffi timidi e radi. L. che giocava a fare la mamma. Le telefonate che non abbiamo fatto. E i guard-rail che non abbiamo preso.
Ed io portavo a casa una collana. Solo una collana. La tua collana.

E brandisco ancora tutta la mia immaginaria vanità

Stupri. Violenza ai bordi delle strade. Uomini che braccano donne, ragazze, bambini. Saltano dal buio e afferrano alla luce di lampioni opachi. Tappano la bocca, trascinando persone che non sono più persone, in altre oscurità ben più buie. Usano il sesso per dominare chi credono più debole. Usano spranghe, bastoni, spazzatura, per violare case che non hanno serratura. I muri che non si vedono sono più facili da abbattere, da smantellare, da distruggere, senza preoccuparsi se sono portanti o no. Longarine fatte di biscotti cementati uno sopra l'altro. Ed un leone che diventa il nuovo capobranco. Anatre che annegano in acque gelate, stanazzando impaurite e cacciate.
Il resto del mondo è una muta consenzienza. Annienta la parola e svuota il concetto. La definizione perde di significato e gioca con il vento. Ovvero nulla. Niente è più quello che si crede, spostandolo da un luogo all'altro: dalla savana alle città sovrappopolate e malate. Chi presta il favore non ha più sfavore, non ha un coltello ma solo il manico, e se non decide di suicidarsi la platea non applaudirà che la vittima.
E allora perché gli animali non stuprano? Perché non lottano per evitarlo? O perché parte del loro cervello non riesce a costruire il significato del gesto. Dei neuroni attraversano la corteccia celebrale, partendo dagli occhi e passando sinapsi ravvicinate; ma non confluiscono in una parola. Non hanno parola, è questo? La mancanza di violenza sta nella mancanza di emotività? Le fusa.
Costruire una società partendo dal tetto e non dalle fondamenta. I relitti andranno a galleggiare nelle fogne, non viaggeranno certo nei cieli su Zeppelin rivestiti d'oro. I pazzi, gli assassini. Gli scarichi di bar gestiti da mafiosi e malavitosi.
Lo sperma appiccicoso che non esce e non si attacca alle dita. La sessualità intesa come brutalità e dipendenza. Non gioco. Non gioia. Non felicità. Non perversione. Diverso. Quando non c'è fisicità non si può parlare di brutalità? Mi sembra di giocare ad un gioco in cui tutti vincono e in cui tutti perdono. Stiamo pulendo e ripulendo un oggetto quando non c'è bisogno di farlo. Sporco è, sporco sarà, e sporco è giusto che sia.
Alla fine rimane un corpo buttato nei canali vicino ai fiumi. Quei piccoli fossati di acqua gialla e melmosa che accompagnano i corsi lungo i loro percorsi. Finisce così, tra erba cresciuta in modo selvatico e fango raggruppato sotto le unghie; e lo smalto consumato a forza, il sangue rappreso sotto i polpastrelli, il volto livido e gonfio. Capelli strappati e sporchi. Non ci sono fiori. Non ci sono cornici. Non ci sono carezze. E regali di Natale, e compleanni, e onomastici. C'è un cazzo duro che pulsa per le urla, le lacrime, i gemiti di insoddisfazione, un corpo fatto vuoto sbattuto contro un muro.
In un'astrazione temporale potrei domandarmi se lo stupro è retroattivo. Se con il passare dei giorni, delle notti, degli amori, e degli umori, si possa maturare o mutare un sentimento. Se si possa essere violentati con i pensieri, con i ricordi, e con la nostra cocciuta ostinazione nel trovare delle risposte.
Per esserci delle risposte, ci devono essere delle domande.

Violini.

"Non voglio guardarti."
"Cosa c'è?"
Ci sono nuvole. Grigie ora. E la pioggia battente, che forma pozzanghere sui marciapeidi e sull'asfalto piegato dal peso dei tir; ci bagna i vestiti, assottiglia i nostri capelli. Umidi, ci rende più belli. E noi non abbiamo un ombrello.
"So che sei te. Ti sento. So che..."
"Guardami."
"Non voglio avere come unica possibilità quella di stuprare altre persone. Non lo accetto. Non lo voglio."
"Guardami."
"Non voglio guardarti."