Già il dolore è qualcosa

Non mi importa, lo dico ora, solo ora: non-mi-importa. Se le ore o i minuti non si incastrano alla perfezione con il tempo; se la vista diventa cieca non distinguendo le figure tra le folle; e anche la bocca, con le labbra attaccate, incollate, sopra, sotto, il vinavil bianco che sforza i muscoli nel tentativo di parlare, la bocca, si, si secca fino alla ruvidità del silenzio. Scriviamoci addosso fino a farci del male. Usiamo parole affilate, parole taglienti. Oppure pensiamoci, in modo continuo, ossessivo, da stritolarci le ossa. Che ci facciano del male questi pensieri, soffocandoci la gola o slabbrando con denti aguzzi ferite ancora aperte o appena rimarginate; ma facciamoci del male, cazzo! in qualche modo. Che così avremo almeno qualcosa da cui guarire.